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| Avalon Thomas Saliot |
Mia acordou sonolenta às seis horas da manhã. Escovou os dentes antes de levar seu croissant insosso à boca. Ela gosta do gosto amargo das coisas ao se misturarem com o mentolado da pasta de dentes vencida. O café estava frio como o tempo que fazia lá fora, ou lá dentro de si mesma. Os olhos cansados carregavam bolsas de água e de tempo. Não é mais a mesma de cinco anos atrás. Nem de cinco meses. Permaneceu a mesma por cinco minutos. Cinco longos minutos de uma inércia atormentadora. A chuva congelou a janela de sua alma. Ela estava cega e enxergava os brancos das lacunas deixadas pelo vento que invadiu seu quarto escuro. Estava sem ar. O afago de um sorriso carimbava um quadro antigo pintado por um artista triste qualquer. Um sono leve pesava em seus ombros caídos e desnudava sua pele encharcada de suor. O frio queimava a febre na pele límpida. Era manhã, e a vida adormecia dentro dos sonhos tortos dela.
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